La Creación

La creación no era más que un simple convencionalismo, incoherente, deforme y lleno de significado. Miré lo que mis ojos habían creado, aquello que saliera de mi mente, de mis más puros recuerdos de una tarde entre las estrellas y todo cobró sentido: la belleza no es más que la sombra de su esencia, la esencia de un canto voraz, de una náusea, de un incendio de gas y pólvora que se prende al contacto del agua helada. El hombre ya no estaba realmente sujeto a un destino común, a un fondo y una forma determinada. Todos somos iguales sin embargo somos todos distintos. Los miembros, la carne, era un simple disfraz y al mismo tiempo se determinaba a sí misma: parecemos iguales como un vaso se parece a otro de la misma naturaleza, sin embargo, si se extenúa la observación, veremos las huellas del tiempo, de los infiernos y de las probadas de cielo. Todos vivimos cosas distintas y sin embargo todos estamos conectados de un modo u otro. Ya sea al posar la vista en lo mismo, ya sea por las grietas en la sonrisa o la sal que escurre de unos ojos sinceros, ya sea por el aire en los pulmones o la sangre en las venas. La sensibilidad de creer en el dolor de los otros nos acerca y sin embargo nos separa; nadie quiere creer que está conectado. Nadie quiere alegrarse por la alegría de otros. Nadie ve las seis caras de un cubo. La tomé entre mis manos. Tan pobre, tan tierna. Su fragilidad me sorprendió y vislumbré a las emociones condensadas luchando en su interior. Un caos perfecto, un sueño sin despierto, un roce helado en la fiebre eterna de la vida finita. Temblaba en caricias de nitrógeno y argón, se estremecía al roce de la oreja, se acongojaba ante el brillo de unas pupilas profundas y negras como abismos. Se rompió en mil pedazos al contacto del espejo y agonizante luchó una y otra vez por reunirse, por contraerse en la expansión de sus partes decadentes: la vida y muerte de lo etéreo, lo consustancial. La miré hasta que mis ojos no pudieron ver y secos de ilusión cayeron en un blanco inmaculado y siniestro. Se había evaporado y entrando por los huecos en mis ojos, se adhirió a cada centímetro de pensamiento. Un blanco infinito. Agua salada y desolación eterna, incandescencia eterna.

Poema en prosa de una nube a un extraño

¡Oh! Extraño que baja la mirada, que camina, las manos en los bolsillos, un pie detrás de otro, rápido, en un sinmirar mirando. Con gestos mudos luchas por decir al mundo, sin quererlo, verdades y absolutos; los desengaños del mundo engañados por un chiquillo y su mirar cansado. Las hojas te miran mirarlas, en secreto, y en su lengua susurran al más sabio de los hombres las desventuras de tu tacto. Extraño, enemigo de Morfeo y amante de los sueños, cierra los ojos a la luz matinal que se cuela en tu cabeza al roce de una oreja. 
Escucha, extraño, los relatos líquidos de labios de una nube pasajera, de labios de una extraña. 
Sonríe, extraño, trae al mundo un nuevo sol resplandeciente y puro, tímido. 
Toma con manos tibias un suspiro que se suicidó muy pronto y hazle crecer alas y sueños a color y blanco y negro; hazlo volar sobre tu aliento y dale alas de papel con tus ojos claros, como una noche otoñal, hazlo volar y si acaso una extraña, entre ensoñaciones y brazos fríos lo recibe, serás, extraño, nunca más extraño.

Gone with the Wind

El viento ya viene

entrando por los pies

corriendo por el vientre

endulzando el tacto

refrescando las olas del aliento

El viento, el viento

que se lleva en su flujo 

imperecedero, eterno

las aflicciones del sentido

El viento que me recorre con su tacto

y en un beso tierno y frío

me regala dos sorbos 

de llanto tibio y sincero

para llenar dos copas 

de licor amargo 

El viento 

susurró en mi oído:

"Cuando no existe lugar

y la vida no da más

sólo queda aprender a gritar

tomar los ojos del suelo

sacarse los clavos del alma

tomar dos píldoras de nube

y respirarme profundo"

al tiempo que caía 

en sus brazos eternos

etéreos 

y me llevaba al infinito

de un viento, un viento

que viene y que nunca se va.

Remains of the Three Days of Grace...

"...Don´t put your life in someone's hands, 
They are bound to steal it away..."

"I don't really know

Who I am

It's time for me to stand

I need a change

And I need it fast

I know that any day

Could be the last..."

"...There's times I stayed alive for you

There's times I would've died for you

There's times it didn't matter at all..."

"...Did I fall  asleep?

Is this all a dream?

Wake me up, I'm living a Nightmare..."

I will not die

I will survive

"...So if tomorrow never comes
From living fast and dying young
I hope the best is yet to come..."

"...You're under attack

But your spirit's not broken...

So when you're feeling crazy

And things fall apart

Listen to your head

Remember who you are..."

I'm the unbreakable heart

I WILL NOT DIE

Cuento Amorfo

Había una vez un cuento amorfo. Todos miraban a otro lado, buscando cuentos con forma y el cuento amorfo se quedaba en las sombras, esperando, acumulando polvo. Caminaba sólo, sin nombre y se preguntaba qué propósito tenía su existencia. No tenía forma, ni sentido. Fue entonces en que vio algo en las sombras, una pluma amorfa, sentada y empolvada. La pluma notó su existencia y el cuento amorfo tomó a la pluma amorfa y cada renglón cobró sentido cuando un ojo curioso descifró estas palabras.

Walking Around...

Ahora entiendo lo que alguien me dijo hace tiempo: Algunos escriben por gusto, mientras que para otros, es algo tan necesario como el vómito después de una sobrecarga de alcohol. 

Hoy escribo aquí no por el gusto de hacer florecer ideas en papel, como antes. Hoy, tenía miedo de tomar a pluma e impregnar este blanco, tenía miedo de lo que después vería escrito aquí; pero tenía más miedo de no escribir, de lo que estaría haciendo en su lugar. 

Es verdad lo que dicen. Es verdad que hoy no sé quién soy ni tampoco qué pasará con mi vida, pero dudo que alguien entienda las dimensiones reales de lo atrapada que me encuentro, del dolor que se aplasta, pero sobre todo de la inmensa culpa que me agobia. He permanecido demasiado tiempo callada, sin pensar ni decir lo que siento. Sólo a veces un vestigio de dolor me subía por la médula y resbalaba de mis ojos a las manos, extendidas para tomarlo, para intentar crear estatuillas de agua y sal que rápido desaparece. ¿Alguien lo ha logrado alguna vez? No lo sé. Tal vez sí, en algún lugar lejano; pero yo me encontré  completamente incapaz de darles forma y verlas más puras, menos dolorosas, menos prisioneras...

Estos días, me he cansado de ser hombre. Me he cansado de albergar dolor líquido que al final se evaporó y salió por cada poro. He pensado en abandonar el mundo, en carbonizarme al roce de un lirio, morir de un golpe de oreja. 

Me derrito, incontrolablemente, desesperadamente. Me derrito sola entre paredes prolongadas, pisos geométricos, espejos que no responden mi llamado, que no perdonan y me miran como si quisieran borrarse del mundo, suicidarse y desaparecer entre gritos de cartón y vapor de mercurio. De entre vapores y dolores, el espejo extiende una mano pálida y me pide que vaya, que la soledad le hace ecos en los tímpanos, hoyos en la carne y le susurra en las pupilas que me quede, que le abrace. Yo sólo miro el límite cristalino que nos separa, poso la mano sobre la suya y cierro los ojos, escribiendo olas lejanas en las líneas vacías del aliento, escuchando árboles secos y tomando entre mis manos sueños huecos que saltan de mis uñas al vacío, llorando de orfandad y de frío.

Sólo uno prefirió quedarse, pequeño y pesado. Creció boca y sus ojos me miraron mientras los otros, quizá hermanos, quizá desconocidos en especie, seguían su trayectoria al vacío. 
Si su boca se abrió, fue sólo para soltar un alarido profundo y estrecho. Se rompió el espejo. No. Yo no lo rompí. No. No. No lo rompí.

Aquí va un título

Un vals en lo profundo

Arte de la noche

Fantasías en la mente

De un loco que

Grita, llama

Con un fuego en las

Entrañas, fogatas

De tiempo indestructible

Palabras de polvo

Que se cuelan por los ojos

Bajan  a las manos

Y arden en los dedos

De un bien marchito, seco

Perdido en espacios

De destellos oscuros

Ensoñaciones de últimos

Difuntos,

Reino de dolores en que

Un buscador de sueños poetas

Con nuevas posibilidades

De escapismo

Se estremece, se tienta

Y con la fuerza del entendimiento

Observa un corazón

Palpitante, perpetrado

Que todo lo vive y

Todo lo teme

En el zumbido de un ojo, en las

Lágrimas cándidas

 que quiebran un contrato,

venas heladas de fuego

Entre verdades y condenas

Una prisión blanca se yergue

Escápate, se dice

Y el espejo de ojos ciegos

Nada le responde.